L'ÉCHO DU SILENCE

"Sous les pas brisés,
les ombres se souviennent
de ce qui s’éteint." (JP)

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Le cortège des ombres

Le temps ne s’arrête jamais.
Il glisse comme une eau sourde entre nos doigts,
et plus nous tentons de le retenir,
plus il s’échappe, indifférent,
laissant derrière lui le goût amer de l’impuissance.

Chaque instant s’effondre à peine vécu,
et déjà il se fige dans la mémoire,
transformé en une ruine fragile
où l’on revient sans cesse,
espérant retrouver la chaleur d’un moment
que rien ne saura ressusciter.

Les regrets veillent dans l’ombre.
Ils surgissent aux heures muettes,
quand la nuit étend son voile
et que l’esprit, sans défense,
rouvre les cicatrices des années.
Ils parlent avec des voix multiples :
celle d’une parole étouffée,
celle d’un sourire auquel on n’a pas répondu,
celle d’un pas retenu au bord d’un choix.
Chaque regret est un fantôme,
et le cœur devient un cimetière où ils errent,
implacables et fidèles.

On voudrait croire que l’avenir allège le passé,
mais il ne fait que l’alourdir.
Car plus les jours s’ajoutent,
plus s’agrandit la distance avec ce qui fut,
et plus profonde devient la conscience
de tout ce qui ne sera jamais réparé.

Alors l’on vit avec cette mélancolie collée à la peau,
comme une seconde chair, froide et obstinée.
Elle nous accompagne dans les rues désertes,
dans les miroirs silencieux,
dans les heures solitaires où rien ne résonne
sinon l’écho du manque.

Et parfois, dans la fatigue des jours,
on se surprend à envier les pierres et les arbres,
ces êtres immobiles que le temps use
sans jamais leur rappeler leurs erreurs.
Car seul l’homme porte en lui
le fardeau des instants perdus,
cette mémoire acérée qui se retourne contre lui,
et le condamne à revivre encore et encore
ce qu’il n’a pas su saisir.

Ainsi le temps avance, implacable,
et les regrets s’amplifient comme un chœur funèbre.
On marche au milieu d’eux,
solitaire dans une foule de spectres,
et chaque pas est un rappel
de ce que l’on n’a pas été.

Et au bout du chemin,
il n’y a ni pardon, ni délivrance.
Seulement le silence d’une tombe ouverte,
où le temps dépose enfin ses restes,
et où les regrets, insatiables,
se penchent sur nous une dernière fois
pour nous ensevelir dans l’ombre
qu’ils ont patiemment nourrie.

Le temps nous aura pris tout,
jusqu’au souffle, jusqu’à la lumière,
et les regrets, eux, auront eu raison :
ils seront les seuls survivants.

JP